Tenemos que hablar de Kevin

Eva es una mujer satisfecha consigo misma. Es autora y editora de guías de viaje para gente tan urbana y feliz como ella, tiene su propia empresa y recorre el mundo buscando material para sus libros. Casada desde hace años con Franklin, un fotógrafo e iluminador que trabaja en publicidad, decide, ya cerca de los cuarenta años y tras muchas dudas, tener un hijo. Y el producto de tan indecisa decisión será Kevin. Eva ha optado por la maternidad en un acto de amor, una noche en que la inesperada tardanza de su marido y la angustia de la espera la hicieron tomar conciencia de la mortalidad de Franklin, de su propia mortalidad. Pero, casi desde el comienzo, nada se parece a los inefables mitos familiares de la clase media urbana y feliz. Para empezar, Eva siente que Franklin se ha apoderado de su maternidad y la está convirtiendo a ella en el mero contenedor del hijo por nacer, extremando los cuidados por el bien del futuro niño y privándola de placeres tan apreciados por Eva como el sexo, la gimnasia o el vino.

Y cuando nace, Kevin es el típico bebé difícil que tortura a los padres con sus llantos, que no quiere comer y hasta parece rechazar a su madre. Y, con el paso del tiempo se convertirá en el terror de las niñeras, en un adolescente terrible, en el monstruoso antihéroe a quien nada le interesa sino la belleza de la pura maldad. Y en ese trayecto que va desde los primeros desencantos de Eva hasta la sangrienta, mortífera epifanía del joven Kevin, dos días antes de cumplir los dieciséis años, el niño es un enigma para su madre. Alguien de quien Eva puede hablar pero al que nunca ha podido querer.

«Una de las obras de ficción más notables del año. Algo así como Mujeres desesperadas escrita por Eurípides... Una poderosa, emocionante, original meditación sobre el mal» (Amanda Craig, New Statesman).

«Un libro sobre la peligrosa distancia que hay entre lo que de verdad sentimos y lo que estamos dispuestos a admitir respecto a la vida de familia. Un libro sobre aquello de lo que necesitamos hablar pero no podemos. Esta sátira sobre las familias en las que el niño es el rey y los adultos los bufones, con una vida intelectual y erótica hecha pedazos, es muy oportuna» (Rachel Cusk).

«Su observación de la sociedad americana es aguda y divertida, pero Lionel Shriver puede ser también muy cruel. Aunque el lector sabe muy pronto quién es el asesino y quiénes las víctimas, la novela se desarrolla como un gran thriller. Y el pavor crece a medida que la masacre se acerca. Una novela perturbadora, disolvente, ineludible» (M. McLoughlin, The Sunday Business Post).

«La prosa elegante y minuciosa de Shriver nos recuerda a Don DeLillo. La historia que cuenta es hipnótica y perversa» (Sandra Roberts, Morning Star).

«Con el personaje de Eva, la autora consigue una hazaña: que el lector se identifique con esta mujer, mortífera y sarcástica pero también divertida, y que explore un tabú extremadamente fuerte, el odio por el fruto de su vientre. Además de reflexionar sobre la culpa, Shriver dice cosas muy duras sobre el embarazo como expropiación del propio cuerpo y sobre la maternidad como enajenación de la propia vida» (Raphaelle Leyris, Les lnrockuptibles).

«Corrosiva y despiadada, esta novela nos relata el descenso, con los ojos muy abiertos, a los abismos más insondables de la maternidad... Pocas veces un libro ha explorado con tal sutileza y complejidad esa tenebrosa sustancia que une a una madre y a su hijo» (Véronique Rossignol, Livres Hebdo).